que j’ose vous parler ainsi. Je t’aime… Je l’aime… Ah ! Ninette, pourquoi ne dites-vous rien ?..
La jeune fille restait muette. Le marquis qui demeurait les yeux fixés sur elle, jouait à petits mouvements des gammes imaginaires sur le bras du fauteuil.
— Ninette, pourquoi ne dites-vous rien ?
— Entends-tu, mon enfant. Jacques voudrait savoir ta pensée, moi aussi. Allons, parle à ton vieux grand-père…
Contarinetta défaillante, mais sans murmurer un mot, se jeta dans ses bras, prête à pleurer.
Le vieux continuait :
— Parle-moi. Dis-moi ce que tu veux, ce qui te ferait du plaisir ou de la peine. Tu te le rappelles, comme lorsque tu étais petite, après le départ de maman. C’était des histoires… je te consolais souvent tu t’es endormie dans mes bras… Parle-moi, Ninette.
