son épinette. Voici deux heures qu’il n’y a touché. Lanlalaire la lalala !
— Coucou, grand-père, me voici ! s’écrie Contarinetta en secouant sa jolie tête aux boucles blondes. Des histoires…
— Non, il faut être sage. Des histoires, Ninette, tu en auras, mais tu vas boire ce que le docteur a ordonné.
Il va, toujours trottinant, tremblottant, fredonnant, verser d’un geste mal assuré l’eau chaude sur les herbes de la prescription. Puis il revient, avec un morceau de sucre qu’il tient de la main gauche, entre ses doigts. Et comme il a été forcé d’abandonner sa canne, la démarche du marquis est plus embarrassée. Mais bah ! Ninette a bu, elle encadre de nouveau son visage juvénile entre les oreillers… Raconte-moi quelque chose, supplie-t-elle. Tu sais, grand-père, que cela me fait du bien, plus que ces vilaines drogues. Et elle sourit.
Or, lorsqu’elle sourit, c’est la victoire défini-
