Cependant les pas de grand-père s’approchent. Il va tourner la loquet et paraître dans l’embrasure de la porte avec ses cheveux blacs ébouriffés, comme au scandale de n’avoir pas perruque et ses épaules voûtées, son costume brodé du sacre du roi de Sardaigne, sa culotte puce et ses bas blancs. Il ressemblerait presque à M. de Voltaire s’il n’avait dépassé l’âge de Casanova. Lanlaire la tralala !…
… Mais non, les pas s’éloignent. Grand-père n’est pas venu. Il s’est rappelé que la chère enfant dormait toute blanche dans son lit blanc et qu’il a vu son âme voltiger dans son souffle. Alors pour ne pas troubler le dialogue avec les anges, il est parti à sa chambre relire quelque conte passé.
Seule, encore seule. Ninette mélancoliquement pense à Cendrillon près de l’âtre, au bal dont elle revient, au prince qu’elle a vu. Le joli jeune prince aux grâces aisées, à la tournure svelte, aux gestes fins, comme ceux de grand-
