comptable de profession, je n’aurais plus qu’un jour à vivre ?
— Hélas ! Pauvre Bougre ! mon pouvoir ne va pas jusqu’à prolonger ton existence. Je le regrette.
— Pas tant que moi !… Encore un jour et demi à vivre !
— Autrement dit : trente-six heures.
— Ça n’est pas gras.
— Tâche de te faire une raison, Pauvre Bougre !
— Trente-six heures !
Mais, soudain, changement à vue dans l’attitude et la physionomie du Pauvre Bougre !
Disparu, tout le tragique intense et fatal de ce raseur d’Œdipe !
Avez-vous jamais vu quelqu’un prendre gaiement son parti d’une aventure éminemment regrettable ?
Chapeau jeté en l’air.
Jambe prestement passée, à la môme Crevette, par-dessus le guéridon.
— Et allez donc, c’est pas mon père !… Une raison !… Vous me dites de me faire une raison !… Ah ! là ! là !… Elle est toute
