par tous les bouts, sans en excepter un seul.
Je veux bien croire que les gens de ce gentleman avaient ciré ses bottes, le matin même, mais, nom d’un chien ! qu’il y paraissait peu.
Quels kilomètres n’avait-il pas couverts, ce recordman, en quels boueux hectares n’avait-il pas pataugé !
Oh ! les pauvres bottes !
Et qui dira jamais la félicité suprême qu’il ressentait à constater si sales ses coûteuses et montantes chaussures !
Pourtant, quand le petit décrotteur italien, aux yeux noirs, aux dents blanches, lui vint proposer de cirer ses bottes de gloire, le cycliste n’osa refuser et le jeune transalpin y mit tout son corps et toute son âme.
Malgré le peu d’intérêt de l’opération, chacun de nous prêtait une vive attention à l’œuvre.
