Le commissaire envoya coucher le maniaque.
Qu’arriva-t-il ?
Il arriva que notre graphologue, irrité de n’être pas pris au sérieux, tua, en rentrant, son concierge, avec un fort couteau à découper et revint, couvert de sang, vers l’incrédule magistrat :
— Me croirez-vous une autre fois ? disait-il d’un air triomphant.
Les histoires arrivées aux graphologues ne sont pas toutes d’aussi funèbre ton.
J’en connais une, entre autres, en laquelle il apparaît clair comme le jour que le plus subtil devin en écritures peut être roulé par une innocente fillette à peine ornée de vingt et un printemps.
Un vieux graphologue était le père de la délicieuse jeune fille en question.
À plusieurs reprises, la pauvre enfant avait éperdument adoré différents fiancés, mais,
