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À la brèche, au Conseil, à l’hôpital, qui veille,
Agit, combat, ordonne ou répare.
VINCENT.
À merveille,
C’est un héros. Eh bien, en héros il mourra,
Car la ville, c’est sûr, dans peu succombera.
RUDOLF.
C’est à craindre, en effet. Grandes sont les distances.
Zurich, Bâle, Appenzell, Glaris, nos bonnes lances,
Viennent de loin. Torrents de pluie, affreux chemins,
Tout paraît contre nous pour le duc. En ses mains
Morat tombé, lui livre, hélas ! toutes nos villes.
Sombre avenir !
ULRICH.
Nos monts ne sont pas si faciles.
On ne les prend pas eux, et les Ligues, là-haut,
Résisteront.
VINCENT.
Le ciel est noir, le vent est chaud.
Mon fils, rien sur les monts n’a lui. Tout est menace.
