Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
59
LA MORT DES CIGALES
— Regarde bien, elle doit être là, sous le gros nœud, collée à l’écorce.
Elle était là, en effet ; je voyais ses ailes transparentes et son corselet brun poudré d’or.
— Tu peux la prendre, elle ne bouge plus.
Je la tenais entre mes doigts, immobile déjà et si légère ! Je pensais à Domnine. Je disais : Voilà donc la Mort ? Et pendant longtemps, consolé, je m’imaginai, ne trouvant plus à cela rien d’effrayant ni rien de bien triste, que l’on devait mourir ainsi, un soir de clair de lune, en chantant, — comme les cigales !
