Rouvière
Rouvière ! Il fut de ceux que l’Art prend pour victimes ;
Il fut de ceux qu’on voit se plonger dans la nuit
Où le poète parle avec des mots sublimes
Jetant aux ouragans leurs sanglots et leur bruit.
Ces artistes, ces rois, ces lutteurs qui, sans règles,
S’offrant à la tempête et cherchant ses baisers,
Gravissaient la montagne où fuit le vol des aigles,
En reviennent un jour meurtris, pâles, brisés.
Ils reviennent muets d’épouvante, et la foule,
Indifférente, hélas ! qui ne devine rien,
En voyant la sueur qui sur leurs tempes coule,
Murmure : Qu’a-t-il donc, notre comédien ?
Qu’a-t-il donc ? souffre-t-il de ces chimères vaines ?
Ô bon public, parfois tendre et parfois moqueur !
Il a qu’il sent le froid aigu mordre ses veines,
Parce qu’il t’a donné tout le sang de son cœur.
