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Socrate.

Veux-tu me battre, ou non ?Tu ne veux pas ?Non.

Xantippe.

Veux-tu me battre, ou non ?Tu ne veux pas ?Non.Non ?

Si fait ! Tu me battras, ou j’y perdrai mon nom.

Socrate.

Mais non.

Xantippe, exaspérée.

Mais non.Bats-moi.

Socrate.

Mais non.Bats-moi.Non, par Hercule secourable !

Xantippe.

Tu ne veux pas ?

Socrate.

Tu ne veux pas ?Non.

Xantippe.

Tu ne veux pas ?Non.Non ?

Tu ne veux pas ?Non.Non ?Jetant le bâton et donnant un soufflet à Socrate.

Tu ne veux pas ?Non.Non ?Eh bien ! Tiens !

Xantippe, stupéfaite de sa propre action et comme foudroyée, tombe aux pieds de Socrate.

Xantippe, à genoux. Avec confusion.

Tu ne veux pas ?Non.Non ?Eh bien ! Tiens !Misérable !

Voilà que je retombe en mon égarement.

Ta Xantippe n’est rien que démence et tourment.

Hélas ! à quoi, taillée en une telle étoffe,

Peut-elle donc servir ?

Socrate, la relevant et la prenant dans ses bras.

Peut-elle donc servir ?À faire un philosophe !