oublient l’auteur ? Deux trumeaux d’entre-portes et des dessus de portes, complètent la décoration et y célèbrent la Musique, la Peinture et la Poésie. Je n’y vois aucun inconvénient, mais ça peut durer longtemps comme ça. Si j’avais autant de pièces de cent sous que j’en ai vues, des Polymnie, des Euterpe et des Érato, blondes, brunes et rousses, je rendrais ma férule au gouvernement et je m’en irais, comme Horace, planter mes choux à Tivoli.
À la suite du grand, un petit salon, pour mémoire. Chaplin m’en tire les rideaux roses. Autre plafond du même au même. Une jeune fille obsédée par des amours se défend de leurs mauvais conseils et leur montre, sur la cheminée, le portrait en pied de la dame de ces lieux. Il est morne de ton et puritain d’aspect, il a noirci d’ailleurs et il joue les portraits de famille. — Voilà où cela mène, semble-t-elle dire aux angelots perfides.
Il ressort de ce document grave, qu’elle a dû être impeccablement jolie, de cette beauté américaine, plus symétrique encore que l’anglaise, et où le compas n’a rien à rectifier. Mais l’œil latin ne se contente pas de cette performance, si académique soit-elle, et le modèle typique de notre race en veut à la fois plus et moins que le gabarit féminin de la Vénus sportive. Je ne sais de qui est ce portrait officiel, j’ai oublié d’en relever la signature ; mais il y a de l’Institut dans l’affaire.
Diable ! Je n’ai plus envie de rire.
Devant ladite cheminée, dont la garniture est do-
