Dans ton hardi clocher qui, perçant le ciel bleu,
Porte, en les cadençant, nos soupirs jusqu’à Dieu,
Je revois le grand siècle où des formes mystiques,
Quand descendait la nuit, erraient sous tes portiques !
LE PETIT PÂTRE.
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Le long des murs du séminaire,
Quand le soir vient, j’aime à rêver ;
C’est ma promenade ordinaire :
Souvent Marthe m’y vient trouver.
« Ô cher amour ! pourquoi, dit-elle,
Rouler en toi mille pensers ?
Chante comme la tourterelle,
Sans songer aux printemps passés : »
Mais, Marthe n’est qu’une enfant blonde ;
Moi je suis né pour réfléchir,
Et je cherche le sens du monde,
Dussent mes cheveux en blanchir.
Ah ! si j’avais, comme tant d’autres,
Ouvert les livres des savants,
Lu les docteurs et les apôtres,
Autant les morts que les vivants,
