Mais bien qu’on soit ainsi Parisienne dans l’âme,
Malgré tout, la mer parle avec sa forte voix.
Comme on a lu Musset, en rêvant, quelquefois,
— Qui sait ? — on se souvient un peu que l’on est femme,
Et l’éventail léger qui tremble au bout des doigts
Laisse au hasard passer plus d’un regard de flamme.
La vanité se tait et le cœur a son tour.
L’horizon des flots bleus émeut la plus volage.
Tout le monde est voisin dans le petit village.
On a dansé la veille ensemble, puis, un jour,
— Un jour — on se salue en passant sur la plage,
On s’aborde, on se parle, et c’est déjà l’amour.
Cet amour délicat est une fleur des grèves ;
Lorsque le vent des mers ne le ranime plus,
Il meurt ; — et c’est le charme amer des choses brèves,
L’étrange impression qui reste aux cœurs émus
Au sortir des romans laissés à moitié lus
Qu’on achève à son gré dans les loisirs des rêves.
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AU BORD DE LA MER.
