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LISE.
Courage.
LUCRESSE.
Je me meurs.
CRISPIN.
Je lui trouve un passable visage ;
Serviteur ; si pour vous nos remedes sont vains,
Vous aurez le plaisir de mourir par mes mains ;
Consolez-vous.
LUCRESSE.
Helas !
CRISPIN.
Votre bras, que je tâte
Si pour vous il est vrai que la mort ait si hâte ;
Donnez, dis-je !
Au lieu de prendre le bras de Lucresse, il prend celui de son pere, & dit :
Tudieu ! comme il bat, votre poux !
J’aurois bien de la peine à respondre de vous,
Et votre maladie est sans doute mortelle ;
Prenez-y garde.
FERNAND.
O Dieux ! quelle triste nouvelle !
Je suis donc bien malade, ô Monsieur ?
CRISPIN.
Vous, pourquoi ?
