Rome retentit du bruit du carnaval. Au milieu des réjouissances publiques, on voit deux condamnés monter à l’échafaud.
L’un est innocent, l’autre n’est pas coupable.
Ça n’en est que plus drôle.
Le pape, sollicité de leur faire grâce, répond que puisqu’ils ont communié le matin, ils sont en état de grâce, et qu’il voudrait bien être à leur place.
Cette parole de paix et de consolation arrive aux condamnés comme leur tête tombe.
Les zouaves pontificaux, qui, jusque-là, s’étaient tenus dans un saint recueillement, applaudissent.
Dix d’entre eux ont même écrit déjà vingt pages de notes pour raconter dans l’Ordre cette première victoire sur les Garibaldiens.
Pour démontrer que le pouvoir temporel du pape est éternel, on voit deux lézards se chauffant au soleil sur les ruines du Colysée.
L’évêque Bourget approche toujours : son attitude est digne, mais l’entrée n’est pas triomphale.
Son âne commence à trouver que toutes les grandeurs de ce monde sont une amère dérision, et ne le rendent pas heureux.
Monsignor Desautels est d’avis qu’on aurait bien dû arroser le paysage.
Tout à coup, comme pour varier la monotonie de la route, apparaît un marchand de cigares qui offre à l’évêque de frotter ses bottes poudreuses.
« Pas encore, mon ami, » répond Monseigneur avec cette bonté paternelle que je ne lui connais pas, « attendez pour me cirer que je sois canonisé. Je viens à Rome pour cela, j’espère que ce sera bientôt fait, j’ai trente mille piastres à y mettre… »”
Cette imprudente parole arrache à saint Ignace un cri de douleur qu’il dissimule aussitôt en faisant croire au marchand de cigares que c’est lui-même qui l’a poussé.
Enfin Sa Grandeur est arrivée à la première porte de la ville aux sept collines.
Son cœur s’ouvre à l’espérance ; il en profite pour se moucher, car il a le nez plein de poussière et il a apporté avec lui du Canada un rhume de cerveau qui doit servir à sa béatification.
Un douanier se présente.
