les viles fièvres d’hommes, ne sont point encore commencées.
Ville du silence où ce silence total, ce silence universel, on peut presque se le faire presque toute l’année, avec un peu de bonne volonté, avec un peu plus : avec un peu de volonté, même en voyant beaucoup de monde, en continuant à voir autant de monde, parce qu’il y a des jardins, des Luxembourgs intérieurs. Ouverts, fermés toute l’année.
Dans les grandes chaleurs de l’été, dans les grands froids de l’hiver on avait oublié ce goût du soleil de septembre. On ne se rappelait plus ce goût. Mais en septembre on est bien content de le retrouver.
Ville de la perdition. Ville du salut.
Ville au long de ce fleuve de ces admirables quais, bilatéraux, longitudinaires, profilés ; insulaires, dans les deux (ou trois) îles ; ces quais des boîtes de livres ; et sur ce fleuve de tous ces ponts de tous les âges, et, suivant leur âge, de tous les styles et de toutes les factures, tous pour ainsi dire également beaux, tous presque également parisiens, excepté toutefois ce pont Alexandre III, encore très beau, mais, comme pont métallique, beaucoup moins beau que le pont Mirabeau, la rime l’indique, la rime le demande, la rime le veut ; et ça pourrait même se chanter ; d’une ligne beaucoup moins pure ; beaucoup plus juillet et août par conséquent ; les lourdeurs de l’été ; et donc infiniment moins septembral ; infiniment moins ambré, moins fin, moins pur ; dessiné beaucoup moins sec, beaucoup moins jeté, d’une rive à l’autre, beaucoup moins lancé, beaucoup moins posé, comme avec la main ; beaucoup moins fin, beaucoup moins trait ; d’une indication beaucoup moins
