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Sept heures du matin, au début de l’automne.
Le soleil se levait dans un ciel qui moutonne,
Et la brume noyait à demi ses rayons.
L’air piquait, et le vent roulait en tourbillons
Les feuilles de l’érable aux branches presque nues
Sur les trottoirs boueux, le long des avenues.
Matineux et bavards comme les passereaux
Qui viennent pépier, dès l’aube, à nos carreaux,
Les laitiers commençaient à servir leurs pratiques.
Les buvettes s’ouvraient ; les garçons de boutiques,
Craignant d’être en retard, trottinaient lestement.
Mille bruits s’éveillaient, et le sourd roulement
Des fardiers annonçait bruyamment que la ville
