patient combat, se raidit et collette jusqu’au dernier souffle. Mais celle-là… ah ! celle-là, elle vient surtout la nuit, hypocritement, fouiller les chambres, dont elle évite les grands lits où dorment les robustes et les forts, pour atteindre les berceaux : elle s’attaque aux petits anges qui y rêvent à bras repliés, et les saisit sauvagement… à la gorge.
Ils sont faibles ceux-là, ils sont petits se dit le croup, ils ne se plaindront point, peut-être joueront-ils même le lendemain pour que la mère si vite alarmée ne soupçonne qu’un malaise inoffensif, puis, quand le virus aura bien enfièvré tous les tissus, l’asphyxie fera le reste.
Non, Dieu, qui est père aussi, ne l’a pas créé cette maladie-là, n’a pas pu la créer.
Or le croup sévissait.
Le médecin, père de famille, connaît seul ces angoisses qui compriment l’estomac comme un pan de montagne, à l’époque des épidémies dont il suit la marche et qu’il craint toujours de voir éclater à son foyer.
Le moindre symptôme l’alarme alors, une rougeur d’épiderme, une crise de toux suffit pour lui rappeler toute sa pathologie à l’esprit et c’est sans cesse avec un œil inquiet
