Charles-Quint !… Oui dà !… » Sur-le-champ, avant de rentrer, il voulait porter plainte au commissaire. Elle essayait de le retenir : « Êtes-vous fou ?… Le commissaire après minuit !… » Mais il s’obstinait, penchait sous la pluie sa lourde carapace pour des indications au cocher. Elle fut obligée de le tirer en arrière violemment ; et lasse, excédée, sans courage pour suivre le mensonge, filer l’écoute et virer doucement, elle lâcha tout :
« Ce n’est pas Teyssèdre… C’est moi !… là !… » puis, d’une haleine, la visite à Bos, l’argent touché, vingt mille francs qu’il lui fallait à tout prix… Le silence qui suivit fut si long qu’elle crut d’abord à une syncope, à un coup de sang. Non ; mais pareil à l’enfant qui tombe ou se cogne, le pauvre Crocodilus avait ouvert démesurément la bouche pour exploser sa colère, pris une aspiration telle qu’il ne pouvait proférer aucun son. A la fin ce fut un rugissement à remplir le Carrousel, que leur fiacre traversait dans les flaques d’eau :
« Volé ! Je suis volé… ma femme m’a volé pour son fils… » et son furieux délire roulait pêle-mêle avec des jurons paysans de sa montagne : « Ah ! la garso… Ah ! li bougri… » des exclamations du répertoire, les « Justice !… Juste ciel !… Je suis perdu… » d’Harpagon pleurant sa cassette, et autres morceaux choisis tant de fois lus à ses élèves. On y voyait comme en plein jour, sur la
