de lettres au lendemain d’un article au Figaro, quand souriait la fortune ; cela variait et ravigotait notre table un peu provinciale. Malheureusement Gambetta et Rochefort n’étaient pas faits pour s’entendre, et je crois bien que ce soir-là ils ne se parlèrent point. Je les vois, chacun à un bout, séparés par toute la longueur de la nappe et tels déjà qu’ils demeureront : l’un serré, tout en dedans, le rire sec et en long, le geste rare ; l’autre qui rit en large, crie, gesticule, débordant et fumeux comme une cuve de vin de Cahors. Et que de choses, que d’événements tenaient, sans qu’on s’en doutât, dans l’écart de ces deux convives, au milieu des pots à goudron et des ronds de serviettes d’un maigre dîner d’étudiants !
Le Gambetta d’alors jetait sa gourme et assourdissait de sa tonitruante faconde les cafés du quartier Latin. Mais ne vous y trompez point, les cafés du quartier, à cette époque, n’étaient pas seulement l’estaminet où l’on boit et où l’on fume. Au milieu de Paris muselé, sans vie publique et sans journaux, ces réunions de la jeunesse
