dirait, ma parole, que tu lui trouves quelque chose qui te chacote ?…
— Oh ! non, non… fit distraitement Antoine. Ne va pas croire…
— Si, si… je m’aperçois bien que tu la regardes drôlement.
— Ce n’est rien : une idée… une simple idée !
— Quelle idée ?
— À quoi bon ?… puisque je te dis que c’est une pure supposition.
— Dis toujours.
— Au fait, c’est un service à te rendre. Eh bien ! mon pauvre Pierre, cette enfant-là a une triste destinée écrite sur la figure.
— Hein ? firent ensemble le père et la mère Bouet.
— Hélas ! oui, continua Antoine d’un ton dolent. Je me trompe fort, ou elle deviendra…
— Quoi donc ?
— Loup-garou ! acheva le terrible pronostiqueur.
— Loup-garou ! Seigneur Jésus ! gémit Marianne.
— Loup-garou, ma petite Anna ! s’exclama Pierre, qui s’approcha du berceau, comme pour défendre l’enfant.
