LUI. — Mais vous n’iriez plus au Luxembourg en été… Vous vous en souvenez ?…
MOI. — Laissons cela : oui, je m’en souviens.
LUI. — En redingote de peluche grise ?
MOI. — Oui, oui.
LUI. — Éreintée par un des côtés, avec la manchette déchirée, et les bas de laine noirs et recousus par derrière avec du fil blanc.
MOI. — Eh ! oui, oui ; tout comme il vous plaira.
LUI. — Que faisiez-vous alors dans l’allée des Soupirs ?
MOI. — Une assez triste figure.
LUI. — Au sortir de là, vous trottiez sur le pavé.
MOI. — D’accord.
LUI. — Vous donniez des leçons de mathématiques.
MOI. — Sans en savoir un mot. N’est-ce pas là que vous en vouliez venir ?
LUI. — Justement.
MOI. — J’apprenais en montrant aux autres, et j’ai fait quelques bons écoliers.
LUI. — Cela se peut ; mais il n’en est pas de la musique comme de l’algèbre ou de la géométrie.
