— Mais, répondit Fabien, soixante-quatre ou soixante-cinq fois.
— Tâtez mon pouls, docteur, dit Olivier en tendant la main à Fabien.
Fabien tira sa montre, appuya son doigt sur l’artère, et au bout d’une minute :
— Soixante-six pulsations, dit-il ; c’est miraculeux d’empire sur vous-même ; ou votre adversaire est un Saint-George, ou c’est un homme mort.
— Mon cher Olivier, dit Alfred en se retournant, es-tu prêt ?
— Moi ? dit Olivier, j’attends.
— Eh bien ! alors, messieurs, dit-il, rien n’empêche que l’affaire ne se vide ?
— Oui, oui, s’écria M. de Faverne, oui, vite, vite, sacrebleu !
Olivier le regarda avec un léger sourire de mépris ; puis, voyant qu’il jetait bas son habit et son gilet, il ôta les siens.
C’est alors qu’apparut une nouvelle différence entre ces deux hommes.
Olivier était mis avec une coquetterie charmante ; il avait fait toilette complète pour se battre ; sa chemise était de la plus fine batiste, fraîche et soigneusement plissée ; sa
