granges, réunies au grand bâtiment dont nous avons parlé, servirent à enfermer des canons et à entasser de la poudre. Un jour, sous Henri II, une étincelle, — d’où venait-elle ? on n’en sait rien : d’où viennent les étincelles qui font les incendies terribles ! — une étincelle mit le feu à la poudrière ; la poudrière sauta ; Paris trembla, comme tremble Naples, comme tremble Catane, quand rugit le Vésuve ou quand bondit l’Etna ; les poissons périrent dans la rivière ; à cette commotion inattendue, les maisons du voisinage oscillèrent, puis croulèrent sur elles-mêmes. Melun, à douze lieues, frissonna au bruit de ce tonnerre ; trente personnes, enlevées par le volcan, retombèrent en lambeaux, cent cinquante furent blessées, et, comme on ignorait la cause de ce malheur, on l’attribua aux protestants, contre lesquels on n’était point fâché d’amasser des griefs.
On comprend bien que les bâtiments élevés par François Ier, et les trois granges de la ville de Paris, disparurent dans cette commotion. Charles IX, qui était un grand bâtisseur, qui fit sculpter le Louvre, et tailler la fontaine des Innocents, Charles IX vint, avec son architecte, faire une visite à ces ruines, dressa le plan d’un nouveau bâtiment, commença les nouvelles constructions, et, comme c’était à la fois un grand artiste et un grand poëte, il est probable qu’il les eût menées à bonne fin, sans la reine Catherine de Médicis, qui, ayant déjà eu un fils tué sous elle, n’était pas fâchée de se débarrasser de Charles IX, comme elle s’était débarrassée de François II, afin d’arriver vite à Henri III.
Que si cette accusation contre Catherine de Médicis paraissait un peu trop forte à nos lecteurs, qui aimeraient mieux voir, dans la mort de Charles IX, le jugement de Dieu, — ce qui peut très-bien s’allier, d’ailleurs, avec l’empoisonnement de Charles IX par sa mère, — nous leur rapporterions le dialogue suivant, recueilli par Bassompierre ; il est court, mais instructif :
« — Sire, disait Bassompierre au roi Louis XIII, qui sonnait avec acharnement du cor dans l’embrasure d’une fenêtre du vieux Louvre, sire, vous avez tort de perdre ainsi tout votre
