Sur la place en sifflant. Et cette volupté
Que les Romains goûtaient en exposant aux bêtes
Des Chrétiens résignés ou de braves athlètes,
Volupté d’Espagnol devant le torero
Retombant éventré, volupté de bourreau,
Sans oser l’avouer nous la goûtons encore :
Hypocrite, on jouit de ce que l’on déplore !
Et Johnny, secoué, frappé, se tait toujours,
Pauvre oiseau qu’ont saisi les serres des vautours !
« Ta mère ? a dit l’agent de sa voix rauque. — Et vite,
Car je m’empresserai de lui rendre visite. —
Que fait-elle, ta mère ? Un excellent métier,
Qui consiste sans doute à prendre sans payer ? »
Johnny lève les yeux, car, au delà des nues,
Bien au-dessus des toits et des murailles nues,
Des étages géants par les hommes construits,
Des entrepôts, des docks, Babels d’ombre et de bruits ;
Plus haut que ce ciel gris où montent les fumées
Des forges qu’on dirait par l’enfer allumées,
Une ange tout en blanc, que l’éther pur soutient,
Devrait se trouver là pour dire : « Mère vient ! »
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Johnny
