« Est-ce Whitechapel ou quelque autre repaire
D’où j’irai dénicher un jour ton gueux de père ? »
Poursuivait l’orateur.
Quel homme ! Quel humour !
Les femmes lui lançaient une œillade d’amour,
Les hommes trépignaient en se poussant du coude
Et riaient aux éclats.
« Holà, morveux ! Il boude ! »
Grognaient-ils, et leurs mains sur le dos du petit
Applaudissaient l’agent qui montrait tant d’esprit.
« Fort bien ! fait l’homme noir d’un ton plein d’importance,
Johnny, nous te donnons un gîte et la pitance.
Tu me suivras. Un cab ! »
Un cocher d’accourir.
Et tous de s’écarter.
Johnny, tu peux mourir
Maintenant, car adieu la liberté folâtre.
Notre société, cette avare marâtre,
Te punit d’être né, de courir, de chanter.
Tu ne demandais rien : elle va t’adopter
À sa façon, savoir en te mettant à l’ombre.
Tu prenais trop de place à l’air.
Le pauvre encombre.
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Johnny
