rentrant, dans les débats interminables des marchandages. C’était le plein de la bousculade et du vacarme, à ne plus s’entendre : un veau séparé de sa mère, beuglait sans fin ; des chiens, parmi la foule, des griffons noirs, de grands barbets jaunes, se sauvaient en hurlant, une patte écrasée ; puis, dans des silences brusques, on n’entendait plus qu’un vol de corbeaux, dérangés par le bruit, tournoyant, croassant à la pointe du clocher. Et, dominant la senteur chaude du bétail, une violente odeur de corne roussie, une peste sortait d’une maréchalerie voisine, où les paysans profitaient du marché pour faire ferrer leurs bêtes.
— Hein ? trente ! répéta Buteau sans se lasser, en se rapprochant de la paysanne.
— Non, trente-cinq !
Alors, comme un autre acheteur était là, marchandant lui aussi, il saisit la vache aux mâchoires, les lui ouvrit de force, pour voir les dents. Puis, il les lâcha, avec une grimace. Justement, la bête s’était mise à fienter, les bouses tombaient molles ; et il les suivit des yeux, sa grimace s’accentuait. L’acheteur, un grand pâlot, impressionné, s’en alla.
— Je n’en veux plus, dit Buteau. Elle a un sang tourné.
Cette fois, la vendeuse commit la faute de s’emporter ; et c’était ce qu’il voulait, elle le traita salement, il répondit par un flot d’ordures. On s’attroupait, on riait. Derrière la femme, le mari ne bougeait toujours point. Il finit par la toucher du coude, et brusquement elle cria :
— La prenez-vous à trente-deux pistoles ?
— Non, trente !
Il s’en allait de nouveau, elle le rappela d’une voix étranglée.
— Eh bien ! sacré bougre, emmenez-la !… Mais, nom de Dieu ! si c’était à refaire, j’aimerais mieux vous foutre la main sur la figure !
Elle était hors d’elle, tremblante de fureur. Lui riait bruyamment, ajoutait des galanteries, offrait de coucher, pour le reste.
Tout de suite, Lise s’était rapprochée. Elle tira la pay-
