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XXIV
cinq coups d’épée.
La grande pendule du marchand de vin de la porte d’Orléans venait de sonner six heures moins le quart. Le jour se levait : le vent soufflait, sec et froid, parmi les arbres dépouillés du bois de Boulogne.
Quelques charrettes de paysans attardés descendaient encore l’avenue de Neuilly, et se hâtaient pour gagner les halles. Le bois était complétement désert.
Il y avait à peine quelques secondes que l’œil-de-bœuf du cabaretier avait jeté l’heure, à tra-
