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Et, lentement, plein d’une angoisse extrême,
Le cou tendu vers l’artiste suprême,
Sur son clavier il cherche l’unisson.
Mais il n’en sort qu’une note fêlée
Qui fait s’enfuir au loin l’oiseau moqueur.
L’enfant, pleurant sa chimère envolée,
Revint confus, l’âme d’ombre voilée :
Son instrument avait trahi son cœur…
Nous avons tous, hélas ! notre fauvette,
Qui sur nos fronts gazouille, en floréal ;
Si nous chantons, — amoureux ou poète, —
Elle s’enfuit, ou redevient muette,
— Femme pour l’un, et pour l’autre Idéal.
