XXV
LE COUCOU
Sur un vieux poirier touffu, tout au fond du jardin de ronde Paul, une fauvette à tête noire avait construit son nid. Jour par jour, Jules avait discrètement suivi le travail de l’oiseau ; il avait vu la fauvette apporter un à un des brins d’herbe sèche, les entrelacer en forme de coupe, puis garnir l’intérieur d’un matelas de crin. Finalement les œufs étaient venus ; il y en avait cinq, d’un marron clair, marbrés de traits plus foncés. Écartant bien doucement la ramée en l’absence de la mère, et se dressant sur la pointe des pieds, Jules avait vu tout cela, sans y toucher, bien entendu ; il avait donné un rapide coup d’œil au gracieux ensemble des cinq œufs groupés au fond du nid. La ponte était finie, l’oncle le lui avait dit ; maintenant allait commencer l’incubation, et dans peu de jours cinq petites créatures, aveugles et sans plumes, devaient, au moindre frôlement dans le feuillage, ouvrir leur bec jaune pour recevoir la nourriture. Jules déjà se faisait fête d’assister de loin à l’éducation de la nichée ; il voulait, lorsque les oisillons seraient devenus grandelets, leur distribuer lui-même dans le nid quelques rations de petites chenilles et de vermisseaux, à l’extrémité d’une bûchette. Puis les jeunes fauvettes quitteraient le nid, et le jardin compterait cinq échenilleurs de plus, payant de leurs services et de leurs joyeuses chansons l’affectueuse bienveillance de l’enfant.
Voilà ce que se disait hier Jules ; aujourd’hui il revient tout soucieux de sa visite au nid. Un événement grave le préoccupe : avec les cinq œufs de la fauvette un sixième s’est trouvé, un peu plus gros et de couleur différente. D’où provient cet œuf étranger ? qui l’a mis dans le nid, et pourquoi ? — L’oncle, consulté, se rendit au nid et revint avec l’œuf.
Paul. — Votre nid de fauvette, mon cher enfant, l’a échappé belle ; sans votre visite de ce matin, la future nichée était perdue. L’œuf que j’apporte est un œuf de coucou.
