lequel le ver rampe à reculons et remonte. La dépouille de l’œuf, conservée cylindrique et prolongée peut-être par un travail spécial du nouveau-né, forme ce canal de refuge. Au moindre signe de péril dans le tas de chenilles, la larve fait retraite dans sa gaine et remonte au plafond, où la cohue grouillante ne peut l’atteindre. Le calme revenu, elle se laisse couler dans son étui et se remet à table, la tête en bas, sur les mets, l’arrière en haut et prête pour le recul.
Troisième et dernier acte. Les forces sont venues ; la larve est de vigueur à ne pas s’effrayer des mouvements de croupe des chenilles. D’ailleurs celles-ci, macérées par le jeûne, exténuées par une torpeur prolongée, sont de plus en plus inhabiles à la défense. Aux périls du tendre nouveau-né succède la sécurité du robuste adolescent ; et le ver, dédaigneux désormais de sa gaine ascensionnelle, se laisse choir sur le gibier restant. Ainsi s’achève le festin, suivant la coutume ordinaire.
Voilà ce que j’ai vu dans les nids de l’un et l’autre Eumène, voilà ce que j’ai montré à des amis encore plus surpris que moi de l’ingénieuse tactique. L’œuf appendu au plafond, à l’écart des vivres, n’a rien à craindre des chenilles, qui se démènent là-bas. Nouvellement éclos, le ver, dont le cordon suspenseur s’est augmenté de la gaine de l’œuf, arrive au gibier, l’entame prudemment. S’il y a péril, il remonte à la voûte en reculant dans le fourreau. Maintenant s’explique l’insuccès de mes premières tentatives. Ignorant le fil de sauvetage, si menu, si facile à rompre, je recueillais tantôt l’œuf, tantôt la jeune larve, alors que mon effraction par le haut les avait fait choir au milieu des
