— Il y avait une fois un petit garçon, remuant comme tous les petits garçons, un peu gâté par ses parents, mais pas trop ! Il habitait une vieille maison comme celle-ci, dans un village entouré de grands bois et traversé par une rivière appelée l’Yamaska.
— Comme notre rivière ?
— Oui, précisément. Chaque année, ses parents l’amenaient voir ses grands-parents à Montréal, et dans ce temps-là il n’y avait qu’un moyen de s’y rendre : dans une bonne voiture traînée par deux gros chevaux.
On couchait en route chez une vieille cousine dont la moustache piquante intriguait beaucoup le petit garçon, mais cette bonne vieille dame le régalait, le bourrait de si bonnes friandises que le petite garçon se laissait piquer par elle tant qu’elle voulait.
