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RAYMONDE, sur un ton de reproche indigné.
Tu bois ! Tu bois, maintenant ?
TOUS.
Oh !…
POCHE.
Quoi ? Quoi. « Je bois » ? En v’là un mot, pour trois ou quatre malheureux demi-setiers qu’on s’a distribués, histoire de se remettre les sangs… vous en auriez fait autant.
RAYMONDE, remontant.
Voilà ! Il est gris ! Il est complètement gris !
TOUS, scandalisés,
Oh !
POCHE, allant à la remorque de Raymonde.
Moi ? Ah ! mais dites donc !… Mais pas du tout !… Et vous savez, ma petite dame… !
RAYMONDE, l’écartant du geste.
Allez, allez, monsieur, allez cuver votre alcool ailleurs.
POCHE.
Quoi ?
TOURNEL.
Oh ! Toi ! Toi ! Victor-Emmanuel !
POCHE, dans le nez de Tournel.
Poche d’abord ! Poche ! (Il appuie sur le P. de chaque Poche de façon à envoyer une bouffée de son haleine dans le visage de Tournel.)
TOURNEL, incommodé par son haleine d’alcoolique, le repoussant des deux mains.
Eh ! Poche ! Poche, si tu veux !…
