Si confiante au retour, elle pensait qu’elle aurait touché Paul en lui racontant sa joie. Mais avec ce caractère orgueilleux et emporté, elle apprenait tous les jours, que nulle discussion n’était possible.
Son front brûlant, ses artères où le sang battait à coups précipités, la martyrisaient.
Elle aurait voulu se réfugier dans sa chambre, mais son mari lui barrait le passage.
Il marchait d’un pas agité dans la pièce. De temps à autre, il s’arrêtait devant elle pour lui lancer un regard méprisant, en lui jetant une phrase où se trahissaient sa colère et son orgueil.
Quand elle essayait de se justifier, il lui imposait silence, et si elle ne répondait pas, il s’écriait :
— Vous n’osez même pas vous défendre !
— Mais, Paul, tenta-t-elle de discuter, votre accusation est inadmissible… je vous expose loyalement le tort que j’ai eu, je suis coupable d’être allée chez mon frère, mais je ne pensais pas commettre un tel crime…
— Vous vous êtes moquée de ma défense… vous êtes une misérable !… rugit Domanet.
— Vous vous oubliez, je crois, répliqua Denise qui se reprit devant l’énervement grandissant de son mari.
— Vous n’allez pas m’accabler de vos airs hautains, j’imagine ?
— Mais, mon ami…
— Je vous défends de m’appeler votre ami… Je n’aime pas les mots superflus… Vos mièvreries ne me touchent pas ; je suis un homme d’action et vous le constaterez sous peu…
— Que voulez-vous dire ?
— Vous l’apprendrez avant qu’il soit longtemps. Il rit d’une manière sarcastique et quitta la pièce. Denise resta seule. Elle se leva lentement de son siège, se demandant à quoi servaient ses belles résolutions, quand elle s’en revenait joyeuse, animée des pensées les plus optimistes.
Des larmes perlèrent à ses paupières, et sans bruit, elle gagna sa chambre.
Là, son cerveau travailla pour savoir qui avait pu la dénoncer. Cette fois, ce n’était plus Mme Zode puisqu’elle était absente.
Possédait-elle tant d’ennemis ?
