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Mon avenir ! mon avenir ! c’est du cuivre plein de rouille que mon avenir !
— Oui, messieurs, voilà ce que j’écrivais à cette excellente Mme de …, et pourtant je suis mort sous quatre-vingt-quatre ans…, et je suis devenu…
— Ce que vous êtes, dit Byron, un homme haut de quatre-vingt-quinze volumes.
— Soit, mais assez : ne parlons plus de moi ; minuit va venir, son avant-quart l’annonce, l’orage continue, la pluie qui tombe ne déteint pas la nuit, il n’y a que les éclairs qui ouvrent par instants le ciel. Allons, Byron, cherchez dans vos souvenirs de vie, quelque chose à nous raconter avant que nous remontions sur notre planche. Qu’en dites-vous Young ?
— Je dis : oui.
(La suite à une autre année.)
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