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Cueillez les roses de Corfou…
Le cierge des cyprès s'allume
Heine frissonne, et sur son cou
Le soir pose une main de brume.
« Que me veux-tu, vieille douleur ? »
Je dormais du sommeil des marbres
Et la lune comme une fleur
Vague, s'effeuillait dans les arbres.
« Que me veux-tu ? J'ai tout nié…
J'ai tout aimé de ce qu'on nie…
Laisse-moi dormir, oublié.
Je ne crois pas à mon génie. »
