soupçonner la vocation double du peintre.
Son volume nous l’a fait voir sous un jour tout nouveau. Un Été dans le Sahara n’est pas, comme on pourrait le croire, un simple récit attachant, et curieux surtout parce qu’il a un peintre pour auteur, c’est un chef-d’œuvre de style que les plus illustres seraient fiers de signer. Chose étrange ! M. E. Fromentin a du premier coup pénétré tous nos secrets, il est passé maître sans avoir été écolier. Aucune des incertitudes, des faiblesses et des bavochages du début ne se trahit dans ce livre singulier et charmant, d’une nouveauté absolue, et qui rend avec un bonheur rare des effets qui ne semblent pas du domaine de la littérature — ce voyage, qu’on nous passe le mot, est une transposition d’art complète ; au lieu de noircir sa plume d’encre, M. Fromentin trempe un pinceau dans les godets d’une boite d’aquarelle et lave des phrases que la typographie peut reproduire avec une idéale pureté de ton. Trois nuances composent son style : blanc, gris de perle et bleu.
