— Tu ne me parleras plus du prince de Toza ? dit Fatkoura.
— Jamais, maîtresse, dit Tika, si ce n’est pour le maudire.
— Eh bien, je te pardonne ; parle-moi de mon bien-aimé comme autrefois.
— Hélas ! il est mort, dit Tika ; je ne puis que le pleurer avec toi.
— Ne trouves-tu pas que je me suis vite consolée ?
Tika, surprise, leva les yeux sur sa maitresse : elle souriait.
— Mais il m’a, semblé… balbutia-t-elle. Je pensais qu’il avait eu tort de se laisser vaincre devant toi.
— Si je te disais qu’il n’a jamais été vaincu, qu’il est vivant…
— Il triomphe dans ton cœur, il est vivant dans ton esprit, c’est ce que tu veux dire.
— Non, il respire encore l’atmosphère terrestre.
— Hélas ! c’est impossible. Sous nos yeux, j’en frémis encore, sa tête pâle a rebondi sur le sol.
— Cet homme qui est mort devant nous n’était pas Ivakoura.
— Est-ce que la douleur a troublé sa raison ? se dit Tika en considérant sa maîtresse avec effroi.
Tu me crois folle ? dit Fatkoura, tu ver-
