CHAPITRE IX.
La yole nagea encore quelque temps, jusqu’à la hauteur de Gravesend à peu près. La tempête s’était un peu apaisée, et le ciel, quoique toujours menaçant, laissait entrevoir quelques étoiles dans le bleu noir de la nuit, à travers les déchirures élargies des nuages. Les vagues, remuées jusque dans leurs profondeurs, s’agitaient lourdement et déferlaient en lames pesantes sur les berges du fleuve évasé en bras de mer ; le vent grommelait en s’éloignant, comme un chien hargneux et poltron qui vient de recevoir un coup de pied.
Une coque noire, surmontée d’esparres déliées comme des fils d’araignée, sortit de l’eau, et se dessina vaguement dans l’obscurité.
C’était la Belle-Jenny à l’ancre, et masquée jusque-là par un coude du fleuve. Tout semblait dormir à son bord : les écoutilles étaient soigneusement fermées, pas une lumière, pas un mouve-
