tichaut de serrurerie posé là ce fragment de mousseline, seul vestige laissé aux conjectures de lord et de lady Harley.
Son mari fut presque aussitôt qu’elle dans la rue, et la poursuite continua.
Les forces commençaient à manquer à la pauvre Edith. Ses genoux se choquaient, ses artères sifflaient dans ses tempes, sa poitrine haletait. Elle avait déjà parcouru, dans cette course de biche traquée, une ou deux rues désertes à cause de l’heure avancée et de l’orage ; et quand même un passant attardé se fût trouvé là, il ne lui aurait pas porté secours, la prenant pour quelque fille de joie se sauvant après une rixe de quelque orgie nocturne ou poursuivie pour quelque vol.
Dans sa fuite elle était arrivée près de la Tamise, au bout du pont de Blackfriars, qu’elle se mit à traverser d’un pas essoufflé et ralenti.
À peu près au milieu, au bout de ses forces et de son haleine, les pieds meurtris, son peignoir de nuit souillé de fange et collé à son corps brûlant et transi par les derniers pleurs de la tempête, elle s’arrêta et s’appuya contre le parapet, résolue à ne pas disputer plus longtemps sa vie à la fureur de Volmerange. Après tout, c’était encore une douceur de mourir par lui, puisqu’elle ne pouvait vivre pour lui.
Le comte, l’ayant rejointe, la saisit par les deux bras et lui dit : Jurez-moi que le contenu de la lettre est faux.
Edith qui avait repris, après avoir cédé à ce mouvement de terreur physique, toute sa dignité
