— Diable ! diable ! voici qui est prodigieux, murmura intérieurement Rodolphe. Est-ce que par hasard il n’aurait pas reçu ma lettre ? Ce vieux drôle a un air de sécurité tout à fait insultant.
La conversation roula pendant quelque temps sur des choses si insignifiantes, que ce serait une cruauté hors de propos que d’en assassiner le lecteur. Nous la reprenons à l’endroit intéressant.
le mari. — À propos, Rodolphe, vous ne savez pas une chose ?
rodolphe. — Je sais plusieurs choses, mais je ne sais pas celle dont vous voulez me parler, ou du moins je ne m’en doute pas.
le mari. — Je vous le donne en cent, je vous le donne en mille !
rodolphe. — Frédérick a chanté juste ?
le mari. — Non.
rodolphe. — Onuphre est devenu raisonnable ?
le mari. — Non.
rodolphe. — Théodore a payé ses dettes ?
le mari. — Plus drôle que cela.
rodolphe. — Un cheval de fiacre a pris le mors aux dents ? un académicien a composé une ode lyrique ?
le mari. — Toujours romantique ! vous êtes vraiment incorrigible. Mais ce n’est pas cela : allons, devinez.
rodolphe. — Je m’y perds.
le mari, avec triomphe. — Mon ami, vous êtes un scélérat.
