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Soit délire ou hasard, châtiment ou remord,
À l’heure où sur les fronts d’une argile moins pure,
Sous les doigts de la mort l’âme se transfigure,
Je vis (ou je crus voir) son visage amaigri
Prendre de plus en plus les traits de Jésus-Christ.
C’était lui ! seulement plus enfant et plus blême ;
Mais cette majesté, cette douceur suprême,
L’âme partout visible, et son geste, et sa voix,
Et surtout cet œil doux et terrible à la fois ;
C’était lui, toujours lui ! Qui pourra jamais dire
Tout ce que j’ai souffert dans cet affreux délire ?
« Il mourut : ou plutôt il renaquit au ciel,
Seul séjour de ce corps trop immatériel.
Dix-huit siècles de peine ont passé sur cette heure,
Et, comme au premier jour, je le vois et je pleure,
