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XXVI
Des blés, des blés profonds, encor verts, ondulant
Dans le souffle de l’air au rythme doux et lent ;
Noyés dans cette mer d’épis des toits de chaume ;
Plus près, la haie en fleur et dont l’haleine embaume,
L’aubépine neigeant sur le bord du sentier ;
Un ruisseau murmurant, bavard et familier ;
Et pour conclure enfin, la Mort, faucheur allègre,
Découpant sur l’azur du ciel son torse maigre.
