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XXVIII
Huit jours se sont passés — huit jours, huit jours encore !
Huit fois sortant des feux de l’orient qu’il dore,
Pour descendre au couchant dans la pourpre et le sang,
Le Soleil a tracé son cercle éblouissant !
Et moi, pauvre captif, dans ma prison maudite
La tête entre mes mains, tristement je médite,
Et, les yeux grands ouverts, tragique fainéant,
Je contemple la vie humaine et son néant
Et j’écoute du Temps la marche monotone.
— Comme un grand parc désert, balayé par l’automne,
