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DAME GUGGLIGOY, se jetant aux pieds de Cromwell.
Grâce pour moi, mylord ! grâce ! CROMWELL, se détournant.
Elle fait la prude !
Il lui fait signe de se relever.
— Çà, maître Obededom est de nos bons amis, Et n’a rien dans le cœur qui ne soit très permis.
DAME GUGGLIGOY.
Peut-il donc aspirer à la beauté qu’il aime ? CROMWELL.
Qu’aime t-il de si haut déjà ? Vous ! DAME GUGGLIGOY.
Moi !
CROMWELL.
Vous-même.
Demandez-lui plutôt.À Rochester.
N’est-il pas vrai ? Parlez.
LORD ROCHESTER, embarrassé.
Je conviens…DAME GUGGLIGOY.
C’est pour moi, vraiment, que vous brûlez ?
LORD ROCHESTER, à part.
Oui, si j’étais l’enfer ! — Haut.
Madame…
CROMWELL.
Allons, mon maître !
Laissez dans tout son feu votre amour apparaître. Je le permets. Contez à dame Guggligoy
Qu’à ma fille à genoux vous la demandiez…
