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Si bas qu’elle l’entend à peine, il prononce encore :
— Que Pharaun, Mouché, Mahomé et Issa soient sur ti, Anouma. Ti, bonne femme tirailleur.
Une légère contraction des traits ; un long soupir. Tout est fini.
Alors, pieusement, la négresse s’incline sur la couche funèbre. Elle baise au front le guerrier entré dans la Vie Éternelle, et d’un organe voilé :
— Pour ma sœur noire Anouma.
Mlle Irène, de la Comédie-Française, venait, sublime miracle de charité, de donner jusqu’au tombeau l’illusion de la présence de l’absente aimée.
Nul succès de représentation ne vous fera oublier celui-là ; n’est-ce pas, Mlle Irène ?
