tassins helvétiques. J’arrive en trombe au milieu d’eux. Je halète :
— Otage, non combattant, évadé !
Un gradé me pousse dans la cabane. Je suis sauvé.
Quoi encore. Des bruits lointains auxquels répondent des clameurs toutes proches !
Je me précipite à la fenêtre.
Bravo ! Gredel, dans une course éperdue, franchit à son tour la frontière. La brave petite est en sûreté.
Hélas ! Le Schwob ne respecte rien : Traités, frontières, humanité, honneur, sont pour lui des mots vides de sens.
Le sous-officier allemand a commandé :
— Feu !
Une nappe de balles passe avec un sifflement aigu, et, sans un cri, arrêtée en pleine course, Gredel roule foudroyée aux pieds des soldats de Suisse.
Il y a là-bas une modeste tombe où dort ma petite amie Gredel, en attendant que je puisse la ramener au pays.
