TEXTES SURREALISTES
Max Morise :
Sourcesde l’Oubanghi, gonflementdes péripatéticiennes dont le ventre porte le foetusmercenaire, simulation du désespoir, exécutionsarbitraires de meurtriers bienfaisants, lvs purs, chacals rôdants, férocitédes hieroglvpb.es,borborygme de l’estomac de Jéhovah, dynasties perverties par de longs siècles de triomphe et des crimes innombrables, lutteurs musclés, saucissonsd’Arles, fidèlessectateurs de l’amour et de la damnation, tilles-mères, Caligulas à la longuebarbe et:à l’oeilpetit, tritons et naïades, marmitons et tillesde cuisine, jaguars indomptés des mers océaniennes, loufoques et scarabées, catholiques et catharcux, formes indécouvertes de la loi de la gravitation universelle, pôles, je vous porte en mon coeur. Vous êtes les engoulevents rapaoes qui arrachent,aux entrailles des demi-dieux la tîè re du doute qui y déroule son interminable et: majestueuse procession. Vous êtes les échalas où s’enlacent les haricots verts de mon aspiration. Vous êtes météores. J’engage les hommesdépourvus de sens commun et lâches à se dévêtir des vêtements de boue séchée qu’ils portent en guise de gilet de flanelle et à se prosterner. L’époux tuera l’épouse, le fils sodomisera le père, et le vaccin châtiera l’enragé. Le Ilot des carapaces vermeilles commence à couler. Le lit de la Seine déborde du suc gastrique des faux prophètes. Le tonnerre a des bornes, les fromages sont accouplés aux biques, et les desseinsde la Providencene sont plus de mise. 11y a une différencecapitale entre la guerre et la superstition: cette différence, c’est le poulpe aux yeux bleus, c’est le zèbre du désert, c’est la figuresucculente,c’est l’Indo-Chinetout entièreavec ses filles,avec ses collines, avec ses soubresauts,ses pâtisseries et ses limaçons; c’est, aussi le fond de mon palais et le seuil de mon oesophage,avec ses capitales, avec ses divinités de bois et de beurre frais, avec ses générauxà la poitrinefécale.La joute commence; j’entre en lice et je tire un coup de revolver dans la direction du Président de la République, qui par bonheur n’atteint que le Président du Sénat. 11est mort, mais la joute continue et il ne reste qu’une heure avant le coucherdu soleil. Les pigeons voyageurs se hâtent. Leur vol se fait plus lent, et soudain leurs ailes se figent. Quel est ce bruit de coups de poings que j’entends sur ma nuque ? Quelle est cette voiture hermétiquement: close qui passe devant mes yeux ? Où vont ces régiments en marche ?
