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Célimare.
Ah ! pauvre ami… permettez… (Il le frictionne.) Vous voyez, comme autrefois… comme autrefois…
Pitois, à part.
Il le bouchonne.
Vernouillet, se laissant frotter.
Qu’il est bon !
Célimare, à part, tout en frictionnant.
Condamné aux frictions forcées à perpétuité.
Emma, M. et Mme Colombot, qui viennent d’entrer, s’arrêtant étonnés.
Hein ?…
Colombot.
Qu’est-ce qu’il fait donc là ?
Madame Colombot.
Il le frotte !
Vernouillet, à Célimare.
Merci ! ça va mieux. (Apercevant Emma et lui montrant son bouquet.) Voyez donc, madame, comme il est joli ; c’est un présent de votre mari.
Emma, M. et Mme Colombot.
Comment ?
Célimare, embarrassé.
Oui… oui… un petit bouquet.
Vernouillet.
Il faut vous dire que c’est ma fête.
Célimare, embarrassé.
C’est sa fête… la Saint-Vernouillet !
