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Et l’on croit entendre une voix
Sortir des fleurs à demi closes.
J’ai vu, lorsqu’elle avait chanté,
J’ai vu les vieux portraits sourire ;
Sa musique avait répété
Ce que le pinceau ne peut dire.
La muse errait dans l’atelier
Sur les pas de la jeune belle ;
C’était le démon familier,
Tout brillait, tout vivait par elle.
Un ciel plus chaud ou plus rêveur
Vibrait au fond des paysages ;
Les madones aux frais visages
Priaient avec plus de ferveur.
